Conócete a ti mismo (si te dejas)...

Estoy en la cocina, quién sabe por qué. Todo parece normal, realista. Hay varias personas en casa, pero todas con alguna razón de estar ahí… todas tienen coartada: mi compañero de piso, mi hermano, su novia. De repente, mi madre comienza a decirme algo. Sospecho. Yo no sabía que estaba en la casa, pero podría tener una explicación simple. Algo mosqueado, sigo haciendo lo que fuera que estaba haciendo.

Acto seguido aparece un amigo mío de la infancia al que no he visto en años, queriendo comenzar una conversación casual. Las alarmas se activan. Sé que esto no tiene sentido. Sé lo que está pasando, sé que he cobrado conciencia dentro de mi sueño, y la experiencia me dice que si no pongo en palabras lo que está ocurriendo tendré algo de tiempo antes de tener que pensar la frase que activa el agujero de gusano que me succionará hacia arriba y me llevará de vuelta a mi cama.

Soy mi yo consciente que ha despertado dentro de mi subconsciente, dentro de un vasto universo donde reina mi yo irracional… y le estoy ocultando mi despertar, mi independencia. Puedo sentir a ese otro yo, omnipresente. Es un ser terrorífico, como un ente oscuro y nebuloso, espíritu de un niño caprichosamente malcriado, dueño de su reino de fantasías donde puedes jugar con él, pero él crea las reglas. No le va a gustar enterarse de que quiero andar a mis anchas dentro de su mundo.

Corro hacia algún lugar que me proporcione más seguridad para afrontar la prueba que me espera. Pero mantener la información del descubrimiento de mi sueño lúcido en forma de sentimiento, de sensación, me resulta imposible. La necesidad de simbolizar es demasiado fuerte, me resulta insoportable ser consciente de algo tan extraordinario e incomprensible y no ponerlo en palabras. 

Pero sé que en cuanto lo haga todo cambiará y comenzará el terror, la indigestión mental que resultará en mi personaje siendo expulsado violentamente fuera de mi subconsciente. A penas logro salir de la cocina cuando, corriendo desesperadamente, no puedo evitar decirme a mi mismo: "esto es un sueño".

Y comienza. Una enorme fuerza me eleva del suelo. La criatura ha detectado la amenaza y no está dispuesta a tolerarla. Pero estoy preparado y me concentro, intento luchar contra esa succión vertical reuniendo todo mi deseo de no despertar. Logro mantenerme suspendido en una vibrante turbulencia, pero mi contraparte cambia de estrategia: la fuerza cambia de dirección y me lanza brutalmente contra el suelo, tras lo cual aparezco en mi cama, una vez más, batalla perdida.

En el fondo estoy contento. Frustrado, pero sé que he logrado un avance en mi conquista del sueño. He logrado dividirme de una forma clara, estrategia necesaria para enfrentarme a mí mismo, al miedo de deambular libremente por mi mundo prohibido. En otra ocasión me di una llave, una clara oportunidad. En este sueño me encontraba sentado frente a una bruja, una maga, forma que había tomado mi otro yo. Como un animal que muestra el cuello ante una pelea, en una actitud desafiante y casi burlona, la maga me miró fijamente y me dijo: "te voy a mostrar exactamente cómo eres". No tuve tiempo de reaccionar, salí disparado hacia arriba y de vuelta al sofá del salón, al mundo donde pertenece la conciencia.

Creo que hoy en día me quiero más, estoy más dispuesto a mirarme y conocerme, sin miedo a lo que pueda encontrar, y puede que deambular por lugares inconquistables inmerso en paradojas no sea la  mejor estrategia, pero todo está relacionado. Viva la vida, y vivan los sueños.

Oda a un Héroe Urbano

Un trayecto cotidiano que prometía poco más que la transición de la cama a otro día más me hizo testigo atónito de la caída de quien me gusta referirme como a un héroe. Un héroe urbano. Dudo que el protagonista lo viviese de tal forma, pero en una escena que duró pocos segundos me sentí espectador de una representación épica digna de ser relatada.

Avenida de América. Una estación de metro por la que pasan cientos, miles de personas con cada comienzo de jornada. Sin embargo, el ambiente a las ocho y media de la mañana, mientras espero en el andén a que llegue mi tren, no es el del clásico hormiguero humano, el de la urbe nipona o neoyorquina. Todo está en silencio. Hay gente, bastante, pero los que pueden están sentados, aferrados a sus abrigos, bolsos y maletines, ensimismados. Los que están de pie tienen una seria mirada fija en algún punto, y algunos dan pasos dentro de su pequeño espacio vital, al ritmo de sus pensamientos y preocupaciones. 

Reina una tranquilidad respetada por todos. Impuesta por todos. Y de repente, como un niño que llora en una misa, irrumpió él. Él era un hombre de unos treinta años, moreno. Poco más recuerdo de su físico, pero su entrada en escena fue espectacular. Con una sonrisa y unos andares obscenos, hizo su aparición silbando una melodía absurda que atravesó el andén de punta a punta como un rayo eléctrico, revolucionando el orden magnético e impactando a cada pasajero como el shock innecesario de un desfibrilador. 

Todas las miradas se volvieron hacia el hombre. Miradas de asombro, incredulidad, irritación… una amalgama de reacciones adversas que formaron un juicio colectivo que, como un ente amoral e inconsciente atacó sin piedad a quien había osado sentirse y actuar distinto esa mañana de marzo. Espíritu libre, pero no ajeno al mundo que lo rodeaba, el hombre sucumbió ante el clamor al respeto a su integridad que exigía el andén. Se calló y se apoyó contra la pared. Silencio. Todo volvió a la normalidad.

Supongo que esta historia es más trágica que heroica, ya que nuestro protagonista no es exactamente un héroe. Técnicamente no, al menos… no fue capaz de enfrentarse a la bestia colectiva. Este hombre decidió -o simplemente le ocurrió- salirse del camino. Pero a los que lo hacen les espera un laberinto difícil de atravesar, y donde habita ese Minotauro listo para destruir o hacer retroceder a los valientes o inconscientes. Hace falta un héroe para enfrentarse a los monstruos y salir victorioso, pero si nuestro protagonista no lo pudo ser, al menos, se acercó bastante. Y me parece importante reconocer la labor de quienes nos recuerdan que hay que adentrarse en el laberinto, y que, tal vez, el objetivo de hacerlo no sea derrotar a la criatura, sino descubrir que ese Minotauro no existe y nos lo hemos inventado.

Bloques Grises

Es extraño que esta sea mi primera entrada de blog. Es un pequeño relato autobiográfico que escribí hace años. A pesar de las ganas, he procurado no editarlo, salvo por algunas partes que pedían a gritos ser eliminadas. Pero no he añadido nada nuevo. Como con una piedra, he sido capaz de cincelar un par de detalles, pero no de sumarle volumen. Resultaba... antinatural. El caso es que algo me ha impulsado a publicar esta historia, fuera de mi estilo, y en sí con una carencia de estilo chocante, pero ahí está:

Tras rondar el Barrio de la Concepción y preguntar varias veces por la calle Jesús Maestro, llegué a una especie de centro administrativo que exhibía sin mucho garbo el cartel de la Escuela Oficial de Idiomas.
Entré en el edificio más cercano, empapelado con información sobre matrículas, exámenes y demás complicaciones burocráticas que siempre he vivido con un alto grado de angustia.


-Por favor, ¿para matricularse en la Escuela Oficial de Idiomas? 
-Pues tendrá que ir a la Escuela Oficial de Idiomas - respondió el hombre, haciendo uso de ese ingenio mediocre y violento que tantos individuos estiman ocurrente.
-¿Y la Escuela dónde está?
-El edificio al final del aparcamiento.
-Muchas gracias.


Salí del hall y avancé hacia el final del bloque, donde me esperaba mi siguiente encuentro humano. La mujer de la ventanilla era morena, evidentemente fumadora. Tendría unos cuarenta y pocos años, que su físico no pudo gestionar para mantenerse en una favorable ambigüedad entre la treintena y la cuarentena. 


Terminaba de informar con poca paciencia a una mujer china sobre la ausencia de fechas para una inscripción. Suponiendo que yo obtendría la misma respuesta, pregunté:
-¿Osea que para matricularse nada, no?
Ligeramente irritada porque hubiese saltado a tal conclusión sin fundamento alguno, respondió con sequedad:
-Eso es para los cursos de español para extranjeros.
-Ah, yo me quiero matricular por libre para inglés.
-¿Por libre? Pues aún no nos han llegado las fechas. Nos las tendrían que haber mandado ya desde la Comunidad de Madrid, pero seguimos sin recibirlas. Toma, aquí tienes la información sobre el centro y la dirección de internet, te puedes meter y saldrán publicadas ahí las fechas en cuanto las sepamos. 
-Vale, perfecto... - dije mientras me guardaba el papelillo fotocopiado en el bolsillo.
-Claro, es que para febrero ya tendríamos que tener los días establecidos, pero la Comunidad no nos ha mandado ninguna información todavía, así que estamos esperando, y claro, la gente venís aquí y no hay ni fechas. De todas formas tú te metes en la página web y ni bien salgan las verás.
-Muy bien, genial.
-Si normalmente por estos días ya nos tendrían que haber llamado, pero lo que pasa con los de la Comunidad...


Tras aguantar la repetición de esta información un par de veces más, y con mi lenguaje corporal indicando cada vez menos sutilmente que tenía urgencia por marcharme, conseguí salir del edificio. No pude evitar sentir pena por la mujer. Tenía necesidad de hablar, hasta el punto de intentar involucrarme personalmente en los asuntos de problemas administrativos.


Bajé hacia el metro con algo de culpa por no haberle dado la satisfacción de un pequeño diálogo,
pero la racionalización y caminar entre las calles concurridas de la ciudad llena de individuos 
anónimos me ayudaron a ignorar el sentimiento.